André Ferrer Bem alinhado
Debaixo de uma copada, na semi-obscuridade, havia dois homens fardados. Ao menor sinal de um motor, afastaram-se da rua e aguardaram que o veículo se aproximasse.
— Gol.
— Páre com isso. Eles vão enxergar a gente!
— Depois dessa curva?! Impossível. E também tem as árvores!
Realmente, a localização e o formato daquele bosque eram perfeitos. Asseguravam o fator surpresa tão necessário ao projeto da dupla.
O automóvel passou e um dos homens abandonou seu abrigo. Braços abertos, atravessou a rua na diagonal. Parecia tatear o caminho que se projetava sobre a cidade. À certa distância, muito cauteloso devido ao terreno acidentado, voltou as costas para o desfiladeiro.
— Não falei? — disse cuidadosamente.
— Volte aqui!
— Não falei? — repetiu, a voz um pouco mais nítida, mas cautelosa, como se as palavras também pudessem conduzir a um abismo.
— Deixa de palhaçada — o outro mandou. Parecia irritado. A um passo de exercer toda a sua autoridade.
— Gol! É um Gol! — festejou o primeiro. — Não falei? Era Gol! Só pelo barulho do motor conheci.
Atrás dele, morro abaixo, as luzes da cidade bruscamente apagadas pela mancha negra da Guanabara. Para o alto e ao lado, como se fosse um cupinzeiro infestado de vaga-lumes, uma das muitas favelas do Rio de Janeiro.
Esse labirinto, essa gigantesca sobreposição de barracos iluminados, poderia ser tocado com as mãos. Parecia distante, mas ficava logo ali, do outro lado de um caminho íngreme, a contornar a base do morro, lá embaixo, num ponto praticamente invisível do arvoredo. Mais adiante, a rua começava a subir, ziguezagueava e saía do meio dos barracos para fazer uma curva fechada em rampa, logo depois de uma parada de ônibus, entre um paredão rochoso e a ribanceira. Só depois dessa curva, num platô escavado na lateral da montanha, o caminho ficava plano e o arvoredo, que tomava o lugar da rocha e do penhasco, ladeava-o até um pouco mais adiante, quando a claridade urbana reencontrava os blocos do calçamento e a rua começava a descer sobre a cidade.
Ideal como esconderijo às cinco e meia da manhã, o bosque tinha sido eleito para o trabalho que os dois homens deviam fazer.
— Volte aqui! Deixa de palhaçada e me ajude com as garrafas.
— Ouça!
— Não é nada. Cale essa boca e trabalhe!
— Tudo bem. Estou indo.
Quando se aproximou, trouxe um desalinho gritante, que o chefe ainda não tinha notado.
— Abotoe a farda malandro! Que negócio é esse, aqui, cheio de caretinhas desenhadas na camiseta?!
— Bad boy! Nunca viu?
— Claro que sim! Tá pensando, agora, que é bandido da Zona Sul? Eh! Eh! Eh!
Durante a conversa, os dois homens enchiam quatro garrafas de refrigerante com a gasolina de um galão de cinco litros.
— Você tem razão. Fecho sim. Fecho sim. Não vamos jogar a culpa nos pitboys.
— Ou pior: estragar o disfarce antes que o coletivo estacione!
— Nem fale. Já chega ter suado a beca na caminhada. Nosso morro é longinho heim cumpadi! Além do mais, fico uma besta-fera se derrubo gasolina nos trapos!
— É agora!
— Vamos ver...
— Diga, homem, se o nosso ônibus vem aí! Diga!
Enquanto escutava, o especialista em motores descreveu o avanço do ônibus ao redor do morro, a parada no ponto (Vai lotar heim! Cheio de trabalhadores!) e a marcha pesada no início da ladeira.
— Depois que eu subir, impeça o motorista! Não permita que ele feche a porta e arranque! — mandou o chefe com as mãos na cintura, fazendo pose de policial. — Vamos! E não vá esquecer de abotoar a farda!
Imediatamente, segurando as garrafas de PET cheias de gasolina, posicionaram-se a fim de interceptar o veículo.
— Gol.
— Páre com isso. Eles vão enxergar a gente!
— Depois dessa curva?! Impossível. E também tem as árvores!
Realmente, a localização e o formato daquele bosque eram perfeitos. Asseguravam o fator surpresa tão necessário ao projeto da dupla.
O automóvel passou e um dos homens abandonou seu abrigo. Braços abertos, atravessou a rua na diagonal. Parecia tatear o caminho que se projetava sobre a cidade. À certa distância, muito cauteloso devido ao terreno acidentado, voltou as costas para o desfiladeiro.
— Não falei? — disse cuidadosamente.
— Volte aqui!
— Não falei? — repetiu, a voz um pouco mais nítida, mas cautelosa, como se as palavras também pudessem conduzir a um abismo.
— Deixa de palhaçada — o outro mandou. Parecia irritado. A um passo de exercer toda a sua autoridade.
— Gol! É um Gol! — festejou o primeiro. — Não falei? Era Gol! Só pelo barulho do motor conheci.
Atrás dele, morro abaixo, as luzes da cidade bruscamente apagadas pela mancha negra da Guanabara. Para o alto e ao lado, como se fosse um cupinzeiro infestado de vaga-lumes, uma das muitas favelas do Rio de Janeiro.
Esse labirinto, essa gigantesca sobreposição de barracos iluminados, poderia ser tocado com as mãos. Parecia distante, mas ficava logo ali, do outro lado de um caminho íngreme, a contornar a base do morro, lá embaixo, num ponto praticamente invisível do arvoredo. Mais adiante, a rua começava a subir, ziguezagueava e saía do meio dos barracos para fazer uma curva fechada em rampa, logo depois de uma parada de ônibus, entre um paredão rochoso e a ribanceira. Só depois dessa curva, num platô escavado na lateral da montanha, o caminho ficava plano e o arvoredo, que tomava o lugar da rocha e do penhasco, ladeava-o até um pouco mais adiante, quando a claridade urbana reencontrava os blocos do calçamento e a rua começava a descer sobre a cidade.
Ideal como esconderijo às cinco e meia da manhã, o bosque tinha sido eleito para o trabalho que os dois homens deviam fazer.
— Volte aqui! Deixa de palhaçada e me ajude com as garrafas.
— Ouça!
— Não é nada. Cale essa boca e trabalhe!
— Tudo bem. Estou indo.
Quando se aproximou, trouxe um desalinho gritante, que o chefe ainda não tinha notado.
— Abotoe a farda malandro! Que negócio é esse, aqui, cheio de caretinhas desenhadas na camiseta?!
— Bad boy! Nunca viu?
— Claro que sim! Tá pensando, agora, que é bandido da Zona Sul? Eh! Eh! Eh!
Durante a conversa, os dois homens enchiam quatro garrafas de refrigerante com a gasolina de um galão de cinco litros.
— Você tem razão. Fecho sim. Fecho sim. Não vamos jogar a culpa nos pitboys.
— Ou pior: estragar o disfarce antes que o coletivo estacione!
— Nem fale. Já chega ter suado a beca na caminhada. Nosso morro é longinho heim cumpadi! Além do mais, fico uma besta-fera se derrubo gasolina nos trapos!
— É agora!
— Vamos ver...
— Diga, homem, se o nosso ônibus vem aí! Diga!
Enquanto escutava, o especialista em motores descreveu o avanço do ônibus ao redor do morro, a parada no ponto (Vai lotar heim! Cheio de trabalhadores!) e a marcha pesada no início da ladeira.
— Depois que eu subir, impeça o motorista! Não permita que ele feche a porta e arranque! — mandou o chefe com as mãos na cintura, fazendo pose de policial. — Vamos! E não vá esquecer de abotoar a farda!
Imediatamente, segurando as garrafas de PET cheias de gasolina, posicionaram-se a fim de interceptar o veículo.
— Você tem razão. A camuflagem de PM já tá manjada. É melhor prevenir. O motorista pode até desconfiar e tocar em diante... Se até os filha-da-puta daqui, no dia que botaram fogo nos nossos, utilizaram o disfarce de polícia! Melhor prevenir.
No meio da rua, com os faróis no seu rosto, ele depositou as garrafas no asfalto, atrás das pernas unidas, e abotoou a farda meticulosamente.
2 comentários:
gostei do conto. preciso confessar que não chega a ser nenhuma obra-prima (no meu entender), mas considero a arte do conto uma das mais difíceis mesmo.. então.. não chega a ser nenhuma lástima, né?
é preciso começar por algum lugar.
abraço
André, desculpe a discordância do Fabríco, mas entendo o conto como um relato mais direto e não vejo, porque, um escritor necessite produzir obras-primas. Precisar produzir qualidade. Isso você tem de sobra (o Fabrício também é escritor?). O seu conto é o retrato do cotidiano dessa cidade, por vocação maravilhosa, por desleixo público, assassina. Parabéns.
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